мой друг, одинокий и странный парень, рожденный в руках сентября, цветные тату прячет под рукавами, под темными стеклами - взгляд. он дальний потомок индейцев апачи, вихрастый и юный зверь. похож на котов, горделиво-бродячих, на брошенных всех детей. в его рюкзаке ты отыщешь конфеты, блокнот на полсотни страниц. он верный хранитель чужих секретов, не помнящий чисел и лиц.
он тянет меня - то взобраться на гору, то вдруг - покорить океан. да только нельзя отпроситься с работы, аврал и не выполнен план. вот он говорит: ''в понедельник, в семь тридцать, поехали на Кавказ. там небо, в которое можно влюбиться, созвездия - россыпью страз!'' но я с головой погружаюсь в отчеты, как друг мой ныряет в моря. работа, зарплата, усталость, зевота - рутины устойчивый ряд.
друг пишет мне письма с тибетских нагорий, шлёт фото песков Тимбукту. ''в Сахаре на редкость красивые зори, а в Лондоне смог поутру. а завтра махну автостопом в Канаду, оставив Техас за спиной''. он видел Пекин, и Париж, и Неваду, его мир большой и чудной.
он носит обидное имя ''бездельник'', ну кто он? - художник, поэт. а как же тогда зарабатывать деньги, оплачивать воду и свет? он моется в речках, питается скудно, он редко когда чист и сыт. встречает рассвет, зябко кутаясь в куртку, растрепан, не стрижен, небрит. ему все пророчат забвение, бедность, смеются ехидно и зло. корят за загар, (благороднее бледность), бросаются стрелами слов.
я тоже качаю порой головой: ''а стоило б взяться за ум. ведь сила в деньгах, ты еще молодой, ступай в мир расчетов и сумм. получишь квартиру, машину и дачу, и кучу престижных вещей. тебя все в округе зовут "неудачник'', давай же, взрослей поскорей''. друг мне отвечает смешком и улыбкой, ударив легко по плечу: ''монетное счастье непрочно и зыбко, пойми, я его не хочу''.
и снова расходимся в разные степи: я в офис, а он на вокзал. "смотрю, не устал еще прятаться в склепе? - а я бы тебе показал: рассветы и горы, моря и пустыни, туземцев и диких зверей. как солнце на Севере тает и стынет, как свеж и прохладен Борей. увидел бы старые стены Китая, Сеульскую башню в огнях. услышал бы песни песков в Казахстане, узрел бы индейский обряд. В моем рюкзаке сотни воспоминаний, эмоций, восторгов и чувств. что будет с тобой, когда денег не станет? - ведь ты так измучен и пуст? мои фотокарточки с видами моря, ценней, чем твоя Master Card. вот ты в кандалах, я же - вечно свободен. и счастлив в Господних руках''.
и он выбирает такую дорогу, где раньше никто не ступал. чтоб снова исчезнуть из виду на годы, в смешении джунглей и скал.
и в дни выходных я лежу на диване, и вертится мысль в голове:
''а может мой друг, что и беден, и странен - счастливейший человек?''
(с) Джио Россо
